Время

Сидела вчера ночью, листала самый старый свой дневник, который можно читать без невыносимого желания провалиться сквозь землю от стыда за себя же. Добралась до места, где мне 22, несчастная великая любовь, вот это все. Но при этом я хорошая девочка, и перечитываю "Приключения Гекельберри Финна," для семинара по американcкой литературы надо.

И пишу я такая в 2002-м году: "Превосходная книжка! Вспоминала себя в Анапе тринадцать лет назад."
То есть, первый раз я "Гекельберри" читала на летних каникулах, когда мне было девять лет.
Двадцать два минус тринадцать.
Всего тринадцать лет до детства, от двадцати двух.

А сейчас мне 35.
И минус тринадцать будут те же двадцать два.
А я себя так хорошо помню в 22, я была настоящим таким человеком, мало чем отличающимся от меня сегодняшней. Неужели мне когда-то было девять? Девять теперь так невозможно далеко.

Как-то меня это шарахнуло, неожиданно сильно.